Compagni, addio : lettera aperta alla sinistra / Giampiero Mughini. - Milano : A. Mondadori, 1987 (Frecce). - 143 p. ; 21 cm.
domenica 25 dicembre 2022
Compagni, addio / Giampiero Mughini
Compagni, addio : lettera aperta alla sinistra / Giampiero Mughini. - Milano : A. Mondadori, 1987 (Frecce). - 143 p. ; 21 cm.
Armi, acciaio e malattie / Jared Diamond
Armi, acciaio e malattie : breve storia del mondo negli ultimi tredicimila anni / Jared Diamond. - Torino : Einaudi, 1998 (Saggi ; 821). - XI, 366 p., [32] c. di tav. : fot. e ill. ; 21 cm.
Viva il greco / Nicola Gardini
Viva il greco : alla scoperta della lingua madre / Nicola Gardini. - Milano : Garzanti, 2021. - 275 p. ; 21 cm.
L'altra parte : un romanzo fantastico / Alfred Kubin
L'altra parte : un romanzo fantastico / Alfred Kubin ; con 52 disegni dell'autore. - Milano : Adelphi, 2006 (Biblioteca Adelphi ; 1). - 295 p. ; 22 cm.
Il caso Sparsholt / Alan Hollinghurst
Il caso Sparsholt : [romanzo] / Alan Hollinghurst ; traduzione di Riccardo Cravero. - Milano : Guanda, 2019 (Narratori della fenice). - 504 p. ; 22 cm.
Purgatorio / Dante Alighieri
2: Purgatorio / Dante Alighieri. - Milano : A. Mondadori, 2003 (I Meridiani). - XLV, 1002 p. - ill. ; 18 cm.
La città dei vivi / Nicola Lagioia
La città dei vivi / Nicola Lagioia. - Torino : Einaudi, 2022 (SuperET). - 459 p. ; 21 cm.
venerdì 16 dicembre 2022
L'arte di uccidere un uomo / Giaime Alonge
L'arte di uccidere un uomo / Giaime Alonge. - Milano : Baldini Castoldi Dalai, 2009 (Romanzi e racconti ; 487). - 343 p., 1 carta geogr. ; 22 cm.
Incipit
Polvere. Polvere a perdita d’occhio. E sulla linea dell’orizzonte, incredibili, si levano le montagne, i bastioni che per secoli hanno difeso il Paese dagli invasori, chiudendolo in un bozzolo inviolabile. Nella pianura avanza una colonna militare. È un plotone di una trentina di uomini, in missione Cerca e Distruggi si sarebbe detto di un’altra, impossibile, guerra asiatica terminata solo qualche anno prima. Sotto le giubbe marroni spuntano le magliette a strisce orizzontali bianche e azzurre dei paracadutisti dell’Armata Rossa, i desantniki. La 105ª divisione aviotrasportata della Guardia è in movimento, piena di entusiasmo internazionalista: annientare i banditi al soldo degli americani e aiutare un popolo fratello a edificare il socialismo. Quantomeno, così recitano i bollettini.
Il reparto è disposto su due file parallele, guidate da un sergente e da un maggiore. Procedono piano, stando attenti a mantenere le distanze. Il calore annebbia la vista. Gli spallacci dello zaino, impregnati di sudore, tagliano la carne. I desantniki marciano. Marciano e imprecano, sottovoce, quasi senza accorgersene. È un basso continuo di maledizioni e improperi. I desantniki imprecano contro la malasorte, contro le donne, contro quelli rimasti a casa, contro il governo, contro Dio, contro il clima, contro tutto e tutti.
Qualcuno impreca a voce più alta degli altri: «Nel 1402… Secondo il loro calendario siamo nel 1402. Ma vi pare possibile? Questi sono in pieno Medioevo! E dobbiamo viverci pure noi, nel Medioevo».
«Zitto Tymošenko, e mettiti l’elmetto», grida il sergente.
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lunedì 7 novembre 2022
La giornata di un opricnik / Vladimir Sorokin
La giornata di un opricnik / Vladimir Sorokin ; traduzione di Denise Silvestri. - Roma : Atmosphere, 2014 (Biblioteca del fuoco). - 170 p. ; 21 cm
Incipit
Sempre lo stesso sogno: io che attraverso un campo sconfinato, un campo russo, che si estende oltre l’orizzonte. Scorgo davanti a me un cavallo bianco, punto verso di lui. Mi rendo conto che non è un cavallo come tutti gli altri, è il cavallo dei cavalli, bello, incantatore, lesto di gambe. Affretto il passo ma non riesco a raggiungerlo, cammino più veloce, grido, lo chiamo, capisco all’improvviso che è tutta la mia vita, il mio destino, tutta la mia fortuna, che quel cavallo mi serve come l’aria, corro, corro, gli corro dietro, ma lui continua ad allontanarsi, senza far caso a niente e a nessuno, se ne va per sempre, se ne va da me, se ne va per l’eternità, se ne va all’infinito, se ne va via, va, va, va...
Mi sveglia il cellulofono.
Un colpo di frusta, un grido.
Un altro colpo, un gemito.
Un terzo colpo, un rantolo.
Lo ha registrato Pojarok al Dicastero degli Affari Segreti, mentre torturavano un voivoda dell’Estremo Oriente. Una suoneria che risveglierebbe anche i morti.
Appoggio il cellulofono freddo all’orecchio caldo per il sonno.
«Komjaga».
«Salute a lei, Andrej Danilovič. Sono Korostylev, perdoni il disturbo».
A rianimarmi è la voce del vecchio scrivano del Dicastero delle Ambasciate, il suo inquieto grugno baffuto parte dal cellulofono e compare subito in aria.
«Che le serve?»
«Mi permetto di ricordarle che il ricevimento presso l’ambasciatore d’Albania è previsto per questa sera. È richiesta la presenza dei dodici».
«Lo so» borbotto infastidito, anche se a dir la verità me l’ero dimenticato.
«Scusi il disturbo. Era mio dovere»
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giovedì 22 settembre 2022
Atlante occidentale / Daniele Del Giudice
Atlante occidentale / Daniele Del Giudice. - Torino ; Einaudi, [2009] (ET). - 173 p. ; 20 cm.
Incipit
All’inizio del campo d’erba provò il timone; poi, dondolando le ali, cominciò a rullare. Il volantino gli spingeva i gomiti vicini ai fianchi e la coda bassa dell’aereo gli spostava il viso in avanti, spartendo la visuale tra gli orologi del cruscotto e gli alberi lontani, come una lente bifocale. Ciò che pensava come una sua posizione era in realtà l’adeguamento a tutto quanto, dall’aereo e da fuori, gli veniva incontro, compresa la sua faccia resa anamorfica dal sole sulla curvatura del plexiglas.
Ogni campo d’aviazione ha una luce molto piú aperta della città con cui confina, e un colore pastello che dà solidità alle cose; ha anche un punto di attrazione, dove la velocità coincide finalmente col rumore. Filava verso quel punto aspettando che l’hangar, la pompa di benzina e l’ufficio del noleggio scivolassero sempre piú veloci ai lati. Era capace di sentire quand’è il momento, però guardò l’anemometro. E solo dopo si staccò da terra.
Ci fu un lampo sulla destra, qualcosa che schizzava fuori dagli alberi, pura velocità contro di lui. L’altro aereo veniva sbieco, cosí vicino e cosí basso che immaginò il cupolino tranciato dall’elica. Si chinò di lato, spingendo in giú la cloche e togliendo motore, e sentí insieme il campanello dello stallo e il colpo degli ammortizzatori arrivati a fine corsa. La pancia bianca gli passò sopra: intima, avvolgente e fragorosa come uno schiaffo.
Era di nuovo a terra, con l’aereo che slittava sul prato in qua e in là; cercava di non fare manovre brusche e di assecondarlo con piccoli colpi di timone in controsenso, al limite dell’equilibrio, finché ridusse la velocità e ogni prospettiva ritornò normale. Alla recinzione del campo girò con un po’ di abbrivio su se stesso, e si fermò. Sporgendosi verso il plexiglas cercò l’altro aereo nel cielo: prendeva quota, lieve e tranquillo, come se niente fosse stato.
Risalí la pista verso l’hangar, veloce; il sole basso del mattino, prima di spalle, ora è di faccia, appena diaframmato e scurito dal passaggio dell’elica. Correva abbastanza, ogni tanto sollevava il ruotino di dietro e subito rallentava per rimetterlo giú; cosí è come andare in macchina, ma non si può accelerare, le ali sono di ingombro, la posizione scomoda. Gli sembrava che il campo non finisse mai.
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it.wikipedia.org/wiki/Atlante_occidentale
lunedì 5 settembre 2022
Babilonia / Yasmina Reza
Babilonia / Yasmina Reza ; traduzione di Maurizia Balmelli. - Milano : Adelphi, 2017 (Fabula ; 318). - 157 p. ; 22 cm.
Incipit:
È in piedi appoggiato a un muro, per strada. In giacca e cravatta. Ha le orecchie a sventola, uno sguardo spaventato, capelli corti e bianchi. È magro, con le spalle strette. Tiene in bella mostra una rivista su cui si legge la parola «Awake». La didascalia dice: Jehovah’s Witness – Los Angeles. La foto è del 1955. Aveva l’aria di un ragazzino. Ormai è morto da tempo. Per distribuire i suoi opuscoli religiosi si vestiva in modo consono. Era solo, abitato da una perseveranza triste e rabbiosa. Ai suoi piedi s’intravede una cartella (se ne scorge il manico), con dentro le decine di opuscoli che nessuno o quasi gli prenderà. Sono anche quegli opuscoli stampati in numero incongruo a evocare la morte. Quegli slanci di ottimismo – troppi bicchieri, troppe sedie... – che ci inducono a moltiplicare le cose per renderle subito vane. Le cose e i nostri sforzi. Il muro davanti al quale si trova è gigantesco. Lo si intuisce dall’opacità greve, dalle dimensioni delle pietre tagliate. Probabilmente è ancora lì, a Los Angeles. Il resto è svanito chissà dove: l’omino con l’abito troppo largo e le orecchie a punta che gli si era piazzato davanti per distribuire una rivista religiosa, la sua camicia bianca e la cravatta scura, i pantaloni consumati al ginocchio, la cartella, gli opuscoli. Che importa quello che siamo, quello che pensiamo, quello che diventeremo? Siamo da qualche parte nel paesaggio fino al giorno in cui non ci siamo più. Ieri pioveva. Ho riaperto The Americans di Robert Frank. Era perso nella libreria, incastrato nell’angolo di uno scaffale. Ho riaperto quel libro che non aprivo da quarant’anni. Ricordavo il tizio che vendeva una rivista per la strada. La foto è più sgranata, più sbiadita di quanto mi aspettassi. Volevo riguardare The Americans, il libro più triste del mondo. Morti, stazioni di servizio, uomini soli con in testa un cappello da cowboy. Sfogli le pagine e sotto gli occhi ti sfilano i juke-box, i televisori, gli oggetti della recente prosperità. Sono lì, solitari come l’uomo, questi nuovi venuti sovradimensionati, troppo pesanti, troppo luminosi, posti in spazi impreparati. Un bel mattino qualcuno li porta via. Faranno ancora un giretto, sballottati fino alla discarica. Siamo da qualche parte nel paesaggio fino al giorno in cui non ci siamo più. Mi è tornato in mente lo Scopitone del porto di Dieppe. Partivamo con la due cavalli, alle tre del mattino, per andare a vedere il mare. Avrò avuto al massimo diciassette anni e ero innamorata di Joseph Denner. Eravamo in sette a bordo e il culo dell’auto toccava terra. Ero l’unica ragazza. Denner guidava.
Passi
Camere
“Nella mia vita le camere mi hanno spesso abbattuta. Camera di bambina. Camere d’ospedale. Camere d’albergo con una brutta vista. È la finestra che fa la camera. Lo spazio che ritaglia, la luce che lascia entrare. E poi le tende. I tendaggi! Nella mia vita sono stata in ospedale tre volte, contando il parto. “Ogni volta la camera d’ospedale mi ha abbattuta, con i suoi finestroni vagamente opacizzati che rivelavano un blocco simmetrico rispetto a quello in cui ero, dei rami o un cielo incongruo. Ogni volta la camera d’ospedale mi ha tolto ogni speranza. Anche con accanto il bebè nella sua culla di vetro.”
La donna deve essere allegra
“La donna dev’essere allegra. A differenza dell’uomo, a cui sono concessi lo spleen e la malinconia. A partire da una certa età, una donna è condannata al buonumore. Se tieni il broncio a vent’anni è sexy, se tieni il broncio a sessanta è una rottura di palle. Quando ero giovane, non si diceva creare legame, non so a quando risalga questo singolare. Né cosa voglia dire; il legame ridotto alla sua astrazione non ha alcun valore in sé. È l’ennesima espressione vacua.”
Le cose lasciate da chi muore
“Una donna lavora all’uncinetto per tutta la vita e lascia dietro di sé questi scampoli che non servono a niente e a nessuno. Inventava dei motivi ma a nessuno gliene importa. A chi volete che interessino dei motivi all’uncinetto? La morte si porta via tutto ed è un bene. Bisogna fare spazio a chi arriva. Nella nostra famiglia l’abbiamo fatto in maniera radicale. Il modello biblico, il tal dei tali padre di tal dei tali che ha generato tal dei tali, a casa nostra non esiste. In nessun ramo della famiglia. ”
“Svuotando la casa di nostra madre abbiamo ritrovato in un cassetto tutto il suo materiale da ufficio. Risaliva ad anni prima, al tempo in cui teneva la contabilità di Sani-Chauffe. “Un astuccio con una riga, una Bic a “quattro colori, delle graffette, un blocco di carta perfettamente conservato, un paio di forbici pronte a tagliare per altri cent’anni. Gli oggetti sono bastardi, ha detto Jeanne. Ho di nuovo chiesto a Jean-Lino che cosa fosse successo.”
La morte
“Nessuno ci avverte dell’irrimediabile. Non c’è un’ombra furtiva che passa con la falce.”
San Michele a Venezia
“Penso spesso al cimitero di San Michele a Venezia. Visitato con Pierre e Bernard, quasi solo noi, un nebbioso giorno di novembre. San Michele, dedalo infinito di recinti, unità, lotti, campi. Un’intera isola di tombe. I corridoi del colombario: muri interamente ricoperti di foto accanto a vasi murali da cui spuntano fiori finti. Centinaia di foto di gente benvestita e pettinata che sorride ammiccando. Ci eravamo persi a girovagare senza meta e senza incrociare nessuno. Era ora di pranzo, in settimana. Su una stele c’era questa iscrizione, «Sarai sempre con noi, con amore, la tua Emma». La sfacciataggine della frase mi ha colpito. Come se ci fosse qualcuno che sulla terra ci resta in eterno. Come se i due mondi fossero destinati a rimanere separati. Nella sezione delle urne c’era un muro dei dimenticati. Una parete sporca e grigia. Le date e i nomi erano pressoché cancellati. Su una lapide più chiara si riusciva ancora a leggere millenovecentocinque. Nessuna foto, da nessuna parte, non c’era niente, salvo una o due escrescenze di fiori di porcellana fissati alla lastra. Quella gente non era più con nessuno, in questo mondo."
Protezione
“Mi ha ricordato quelle capanne che si fanno da bambini. Ci sistemiamo tutto vicino, soffitto, pareti, oggetti, corpi, bisogna che lo spazio sia il più ridotto possibile. Finché il mondo esterno è visibile soltanto da una fessura mentre fuori si scatenano tuoni e fulmini.”
Ansia di anticipazione
“Era, mi sono detta scrutando il parcheggio cupo, il delirio dell’ansia di anticipazione che assale i vecchi. Essere stressati dalla possibilità del problema. Mia madre tirava fuori il biglietto dell’autobus duecento metri prima della fermata. Camminava col biglietto proteso, stretto nel guanto di lana. Idem per gli spiccioli in “coda alla cassa di qualsiasi negozio. Può capitare anche a me. Uno dev’essere pronto a ogni evenienza, delimitare il territorio. Quando mia madre andava a trascorrere qualche giorno da sua cugina ad Achères (con il diretto da Asnières), una settimana prima la valigia era già per terra, aperta e foderata di indumenti. Lo faccio anch’io, con un anticipo appena più ragionevole.”
Links:
Arte / Yasmina Reza
Arte / Yasmina Reza ; traduzione di Federica e Lorenza Di Lella. - Milano : Adelphi, 2018 (Piccola biblioteca Adelphi ; 728). - 101 p. ; 18 cm.
Incipit:
Marc, da solo.
MARC Il mio amico Serge ha comprato un quadro.
È una tela di circa un metro e sessanta per un metro e venti, dipinta di bianco. Il fondo è bianco, e strizzando gli occhi si possono intravedere delle sottili filettature diagonali, bianche. Il mio amico Serge è mio amico da molto tempo. È uno che ha fatto strada, è dermatologo e ama l’arte.
Lunedì sono andato a vedere il quadro che Serge aveva acquistato sabato, ma su cui aveva messo gli occhi già da mesi. Un quadro bianco, con delle filettature bianche.
Casa di Serge.
Appoggiata a terra, una tela bianca con delle sottili filettature diagonali bianche.
Serge guarda, compiaciuto, il suo quadro.
Marc guarda il quadro.
Serge guarda Marc che guarda il quadro.
Una lunga pausa durante la quale i sentimenti si esprimono senza tradursi in parole.
MARC Caro?
SERGE Duecentomila.
MARC Duecentomila?...
SERGE Handtington me lo riprende a due e venti.
MARC Chi?
SERGE Handtington?!
MARC Non so chi sia.
Links:
Bella figura / Yasmina Reza
Bella figura / Yasmina Reza ; traduzione di Donatella Punturo. - Milano : Adelphi, 2019 (Piccola Biblioteca Adelphi ; 743). - 106 p. ; 18 cm.
Incipit:
Una sera di primavera. C’è ancora luce.
Il parcheggio di un ristorante (che non si vede).
Un uomo in piedi.
Una macchina con lo sportello aperto dal lato del passeggero.
Ne sporgono le gambe di una donna.
La donna accende una sigaretta.
Può anche passare qualche istante prima che l’uomo parl
BORIS ... Oppure prendiamo una camera all’Ibis e ti scopo direttamente... Preferirei!
ANDREA All’Ibis...!
BORIS O da qualsiasi altra parte!... (Una pausa) ... Se tu potessi non fumare in macchina sarebbe meglio.
Andrea aspira il fumo e lo soffia dentro la macchina, dietro, davanti, mettendocisi d’impegno.
BORIS Allora, che facciamo?
ANDREA Chissenefrega.
BORIS Restiamo? Ce ne andiamo? Che facciamo, Andrea?
ANDREA Di’ un po’: ti sembra normale portarmi in un ristorante consigliato da tua moglie?
BORIS Non l’ha consigliato, ha detto che era buono, e piacevole.
ANDREA È uguale.
BORIS No...!
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sabato 28 maggio 2022
Viva il latino : storie e bellezza di una lingua inutile / Nicola Gardini
Viva il latino : storie e bellezza di una lingua inutile / Nicola Gardini. - Roma : La Repubblica, 2018. - 236 p. ; 21 cm. - Edizione speciale per GEDI, su licenza Garzanti, Supplemento a La Repubblica.
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Elogio del latino : [una lingua da amare] / Nicola Gardini con Claudia Arletti. - Roma : La Repubblica, 2021. - 141 p. ; 20 cm. - Distribuito con La Repubblica
venerdì 25 marzo 2022
STORIA GRECA
L'antica civiltà cretese / R. W. Hutchinson ; traduzione di Luciana Pecchioli. - Torino : Einaudi, [1976] (Saggi : 569). - XX, 348 p., [24] p. di tav. : ill. ; 22 cm.
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